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552. Grafitis
Paseando por el callejón me detuve en una de sus once esquinas, sorprendido por la serie de grafitis que alguien había pintado. Sus detalles, que provocaban un efecto de increíble realismo, hacían que parecieran salirse de la pared: un niño, agarrado a un manojo de globos de colores, se eleva hacia el cielo; una mujer, a lomos de un dragón, sobrevuela las nubes; una bailarina ejecuta un «pas de chat»; un perro corre tras una pelota, mientras una niña le persigue; un escultor esculpe en mármol una Venus; un galeón aerostático surca el cielo persiguiendo una ballena voladora entre nubes blancas algodón iluminadas por el sol; bajo el agua, un grupo de delfines persiguen un banco de peces; una infinidad de mariposas revolotean… El tiempo se detuvo mientras observaba, y me vino a la memoria que alguien preguntó una vez si los cuadros tienen alma: yo creo que sí.
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553. Cherokee
En una ocasión conocí a un viejo indio cherokee. Una mañana de otoño, al ver un pequeño lagarto cornudo detenido sobre una roca con la mirada fija en el horizonte, me comentó:
―Mira, un lagarto cornudo te indica el sendero a seguir. Cosas como ésta las aprendí de mis mayores, pero ahora ya las he olvidado casi todas; es por eso que no sé el rumbo que he de darle a mi vida. Sólo me queda esperar.
Es un buen hombre. De joven fue un gran guerrero; mató a muchos hombres blancos cuando ellos mataron a los suyos. Ahora pasa el día sentado a la puerta de su casa, fumando en pipa y tarareando antiguas canciones de guerra.
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554. La pandilla
Aquel verano era el más caluroso de los que se recordaban en mucho tiempo. Como todas las mañanas desde el inicio de aquel sofocante calor, la pandilla –procedente de no se sabía qué rincón del barrio– observaba pacientemente a que el vecino saliera al jardín de su casa –hoy le había tocado al del portal nº 25–, extendiera la toalla en el césped, junto a la piscina, sacara la cesta con la comida y llenara su vaso con aquel jugoso refresco de naranja. Entonces, esperaban a que se extendiera la crema protectora por el cuerpo, tomara el primer sorbo, le diera un mordisco a uno de los sándwiches que traía preparado –en esta ocasión era uno de chorizo–, se pusiera las gafas de sol y se tumbara sobre la toalla a tomar el sol. Era entonces cuando, todos a una, la pandilla se lanzaba sobre él. Lo tenían todo estudiado: mientras unos arremetían contra el pobre vecino que, abrumado por el ataque, no sabía cómo defenderse, otros desparramaban la botella del refresco por el suelo o bebían directamente del vaso, y otros arramplaban con la cesta y se llevaban corriendo los sándwiches. En el barrio se les empezaba a conocer como la pandilla fantasma, porque aparecían sin previo aviso y desaparecían sin dejar huella.
El caso es que en cuestión de segundos, la pandilla de gatos asilvestrados del barrio había dejado al pobre hombre sin comida, sin bebida y con el cuerpo lleno de arañazos.
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555. La profesora
Todos los alumnos de la clase estaban de pie, hablando en voz alta, haciendo ruido. Reían y gesticulaban al hablar. Hoy vendría el nuevo profesor en sustitución de la maestra que había tenido que pedir la baja por estrés. En la última fila, algunos alumnos se reunían alrededor de una radio que sonaba a todo meter; un par de chicas se pusieron a bailar. En una de las esquinas, dos alumnos se besaban. Un par de aviones de papel sobrevolaron la clase. El nuevo profesor tardaba en llegar, pero a los chicos no les importaba, es más, estaban deseando que viniera –no sabía dónde se iba a meter, se decían–; harían con él lo mismo que con la anterior profesora; no duraría ni dos semanas. En eso entró en clase una joven. Parecía algo desorientada. Sería una nueva alumna, pensaron los alumnos al verla, y no la hicieron caso. En eso un chirrido ensordecedor, de esos que se meten en los huesos, estremeció a los alumnos. Todos se detuvieron sorprendidos, tapándose los oídos, incapaces de soportar aquel desagradable sonido. Junto a la mesa del profesor, la joven que acababa de llegar arañaba la pizarra con las uñas.
―Bien, ahora que tengo vuestra atención, me presentaré: me llamo Elena García, y seré vuestra profesora durante el resto del curso. Si sois tan amables de sentaros en vuestros sitios, empezaremos la clase.
Los alumnos obedecieron. Al parecer la nueva profesora era de armas tomar.
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556. La estatua
La tradición dice que, al menos una vez en la vida, hay que escalar hasta llegar a lo más alto del monte y postrarse ante la gran estatua, o ante lo que queda de ella. Nadie sabe exactamente cuando la construyeron, ni quién la hizo, pero se considera un honor rendir homenaje ante su presencia; así ha sido desde que la encontraron, hace ya siglos, y nadie se atreve a desobedecer la sagrada costumbre. Se dice que es la única reliquia que queda de otros tiempos, antes de la gran explosión, cuando la humanidad casi se extingue. Los pocos supervivientes tuvieron que vivir durante decenios bajo tierra, en los refugios, y cuando la atmósfera estuvo lo suficientemente limpia de radiación, las nuevas generaciones pudieron salir y reconstruir la civilización. Entonces fue cuando la encontraron, medio enterrada por los escombros, en medio de un desolado desierto, único resto de lo que fueron prósperas ciudades de inmensos rascacielos.
Yo fui una vez a postrarme ante ella, nunca lo olvidaré: allí estaba, con el brazo levantado y sosteniendo lo que en su día debió ser una antorcha. El resto del cuerpo de la estatua está destruido, pero la leyenda habla de que representa la libertad y en ella nos inspiramos –con la ayuda de Dios– quienes formamos la nueva humanidad, con la esperanza de que no caigamos en los mismos errores que nuestros antepasados.
©Luis Jesús Goróstegui Ubierna
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